Morre não, velha mãe!
Os dias hoje cravam sua imagem
De baitas cicatrizes.
E em cada verso cansura,
O universo de Adorama
Parece mais um berro sangrento;
Sempre escarafunchado pelos
atalhos e pinguelas
Do seu cotidiano tão caipira
(já se faz difícil beber a tragédia do seu morrê à míngua)
As margens do pensamento perdem-se
Feito as nuvens arcoirizadas,
Que o céu dispenca
Pra mode embalar sua infantil velhice.
Aliás, é por isso que
Adorama ainda é uma fotografia
Quase sépia de um tempo
Infinitamente verão
Ignez Sparapanni
